--> Cuivre.
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Pan ! elle t'as tué,
Cette ogive cuivrée,
Perdu sa trajectoire ciblée,
Aidée du hasard, vient te stopper.
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Ce sol qui arrêta ta chute,
Ce regard résigné à mourir,
Plus rapide qu’un uppercut,
Tu expires ton dernier soupir.
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Cette passion a eu raison de toi,
Ta dernière prise, fut ce moment là,
Cet homme à terre qui te cria,
Partez, foutez moi le camps de là.
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Ce sol qui fume comme la lave,
Ce parterre, gravier de douilles,
Plaque argentée, nom gravée sur la dalle,
Ce cimetière des braves que l’on fouille.
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Il ne reste de toi, que ce boîtier,
Cet appareil, tu ne le quittais jamais,
Partie de toi que tu appelais, ta moitié,
Aujourd’hui immaculé, ensanglanté.
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La guerre c’est pour les soldats,
Etre photographe de l’extrême,
C’est défier la mort au combat,
Arriver à rester indemne.
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à 08:35